А раньше, всякий раз как наступало физическое истощение - когда глаза болели как обожженные, ноги ныли как в десять лет после маршрута Туаспе-Джубка, а спина стреляла как при месячных - меня переполняло желание писать. Сейчас я, кажется, хочу только сдохнуть. И чаю. С молоком. Теряю хватку.
От шоб в вашей жизни всё складывалось так же хорошо как у меня - чтоб через два дня был экзамен, который вы с треском провалите, чтоб за вами ухлестывал романтически настроенный дебил из низших слоёв дегенератов, чтоб до долгожданного отпуска вам осталось ещё целых двенадцать дней, и чтобы вам три ночи подряд не давали выспаться дела, родители и покойники, каждые ночь приходящие во снах. От шоб всё у вас было так же хорошо и прекрасно как у меня. От всего сердца желаю, чесслово. А то мне как-то одиноко, в раю то таком.
Да, я в последнее время очень полюбила людей. Пламенной такой любовью, страстной, как итальянки. Любовь с битой и сковородкой - мечта а не отношения.
И, блядь, пятое - число ада. Не только худший экзамен, не только жуткие последствия, так ещё блядь, такая памятная дата! Не знаю, в каком состоянии я буду пятого. Озверею, начну бросаться на людей. И чтоб Олега Михалыча, да за задницу цапнуть. Чтоб неповадно было.