А давненько я не писала драбблов бессмысленных.
Стайлз, Дерек, PG, кроссовер с Lost
1 200 словЭто какой-то кошмар. Страшный сон. Героиновый приход. И плевать, что он в жизни не ширялся.
Чертов бамбук, он же просто везде. Это первый раз, когда Стайлз его вообще видит и, как на его взгляд, для знакомства это перебор. На свидание он может не рассчитывать. Даже номер телефона не получит.
Стайлз оттолкнул лбом лезшие в лицо листья и провел рукой по лицу. Затылок он трогать боялся. Голова кружилась, ноги заплетались. Чертов бамбук, и не облокотишься ведь на него. Садиться он не рисковал - не был уверен, что сможет снова подняться.
Лучше уж так. Идти, цепляясь за корни, и думать о бамбуке. О чем угодно, только не о грохоте, и криках, и ветре, о летающий телах, о натертых об наручники запястьях, которые горят стыдом, горят сильнее, чем ушибленные ребра или пробитая голова.
Ладно, не так уж все и плохо. Голова в порядке, царапина. Ребра он еще в детстве привык отшибать, на лакроссе. И наручники отстегнул. Может, благодаря этому и выжил.
О чем это он? А, да бамбук. Он где-то читал, что если правильно раскурить...
- Эй, ты.
Стайлз остановился, непонимающе повел головой, оглядываясь. Надо же, он как-то умудрился снова выйти на берег - другой правда, слава богу, возвращаться к обломкам самолета он пока не готов, спасибо большое. И вообще, сосредоточенность ни к черту, сколько он уже так бредет-то, надо бы вернуться, найти багаж, там точно была еще упаковка Аддерала, хоть в этом Арджент ему не отказывала...
- Шить умеешь?
На земле, чуть в стороне от берега, сидел парень - мужчина скорее, на пару лет старше Стайлза, кажется, хотя тридцать вряд ли есть, а если и есть, то не слишком давно, ну или он просто сохранился так хорошо, кто его знает. Потому что лицо, оно как с обложки просто, с транспаранта гигантского, идеальное даже в царапинах и крови.
- И макроме плету, - брякнул он, пытаясь как-то остановить поток бреда в голове. Мысли неслись без продуху, 220 километров в час, и это минимум, в отличии от тела, которое, как пластиковое, застыло, стоило на секунду отвлечься и перестать себя понукать.
Живой. Круто. Не орет и не истекает кровью. Вообще заебись. Если ему суждено в этих джунглях стать новым Робинзоном, у него, хотя бы, будет Пятница. Чертовски сексуальная Пятница. Он не особо рассмотрел, что там с остальными, на берегу, много ли тех, кто доживет хотя бы до вечера. Так что появление этого парня - оно обнадеживает. В компании всегда веселее.
- Блестяще, - усмехнулся, тем временем, парень, - но давай что-нибудь попроще. Джинсы зашить сможешь?
- У тебя джинсы порвались? - неверяще спросил Стайлз, глядя на красавчика, как на больного. Он, блин, видел, как над ним пронесся человек, у которого, кажется, был порван живот. А у этого с джинсами проблема?
- Почти, - вздохнул парень и чуть повернулся, поднимая правую руку. На спине у него алым горел огромный порез.
- Ох, - выдохнул Стайлз, наклоняя голову в сторону и порывисто взмахивая руками. Кажется, к нему возвращается его обычная подвижность. Хорошо. Значит, шок спадает, - Дерьмово, чувак. Сочувствую. Но причем тут...
- Надо зашить. Сам я не дотянусь. Нужна помощь.
- От меня, - зачем-то уточнил он, тупо пялясь парню в глаза. Забавный цвет. И не разберешь сразу. Зеленый, что ли.
- Ты видишь тут кого-то еще? - хмуро уточнил тот, опуская руку.
- Да ты очаровашка, тебе кто-нибудь говорил? Всегда так просишь об услуге? И часто срабатывает? - ощетинился Стайлз на автомате, не успев подавить вспышку злости. Нервы были натянуты как тетива. Или струна. Или что-то еще, что там обычно натягивают.
Парень молча сверлил его взглядом, и Стайлз с каждой секундой улавливал новые детали: напряженную позу, сжатые кулаки, желваки, а этой челюстью, кажется, камни дробить можно.
Сердце сжалось, злость схлынула, в груди стало горячо. Кажется, ему действительно больно.
- Пожалуйста.
Ну ты и ублюдок, Стилински.
- Ладно, - забормотал он, с силой растирая руками лицо, голову. Волосы привычно защекотали ладонь, - Прости. Ладно. Я не хотел быть свиньей. Я помогу, конечно я помогу, без проблем. Сейчас. О господи.
Он подошел ближе, опустился от парня в в шаге, руками зашарил по вещам: набор ниток, бутылка спиртного. На стекле тут же остались кровавые разводы. Стайлз тупо посмотрел на пальцы, покрытые свежей кровью. Черт. Совсем забыл про затылок.
- Покажи голову, - кажется, красавчик тоже заметил. Отлично.
- Пустяки, - отмахнулся он, пытаясь открыть бутылку. Теплая, крупная рука перехватила его за запястье, останавливая.
- Это мне решать, - спокойно ответил парень, удерживая его взглядом. Надо же, как держится. Спина располосована, самолет рухнул, просит незнакомца себя зашить, как чертовы джинсы, а выглядит, будто все под контролем. Будто каждое воскресенье такое устраивает.
- Ты что, врач? - усмехнулся он нервно, но все же развернулся спиной, решив не спорить. Пускай проверит и успокоится, ему не жалко.
- Удивительная проницательность, - хмыкнул его собеседник, осторожно касаясь подставленного затылка. Теплые прикосновения успокаивали, придавали уверенность. Мир не рухнул. Они живы. Если от человека идет еще тепло, с остальным он справится.
- Что, правда?
- Правда.
- Круто. Это круто, - улыбнулся Стайлз, наклоняя голову вперед, - Врач нам тут явно нужен. Там, на пляже, там настоящий ад. Все в панике. Узнают, что есть врач, может, успокоятся.
- Это вряд ли, - руки отпустили его затылок, надавили на плечо, разворачивая, - Кровь остановилась. Жить будешь. С мелкими предметами проблем нет?
- Сейчас проверим, - он пожал плечами, храбрясь, и вылил на руки спиртное, зашипев, когда жидкость попала на разодранную кожу на ладони. С третьего раза управился с ниткой, запутался в собственных ногах, когда пересаживался красавчику за спину, а затем тупо уставился на рану.
Нет, так дела не делаются.
- Как тебя зовут, здоровяк?
- А без этого ты шить не можешь, - недовольно проворчал парень, наклоняясь вперед и облокачиваясь локтями о колени. Подобраться к ране сразу стало легче.
- Ну что ты, это был бы страшный моветон, - хмыкнул Стайлз, пристраивая, тем не менее, руки парню на спину и делая первый стежок. Бог с ним. Он делал вещи и отвратительнее.
- Дерек.
- Привет, Дерек. Я Стайлз. И, хочется отметить, это - самое странное знакомство в моей жизни.
- Скучно живешь.
- Ага. Именно.
После этого они оба замолкают. Стайлз смотрел на подставленную спину, на иголку, методично прокалывающую кожу, на нить, стягивающую вместе плоть. На твердые, притягивающие взгляд мышцы, и мускулы, и теплую даже на вид кожу, и, серьезно, будь обстоятельства несколько другими, Стайлз бы уже полез на этого парня, как на дерево. Жизнь несправедлива.
- Готово, - сказал он, делая последний стежок и закрепляя нитку, - Как новенький. Даже лучше, ранения мужчину только украшают. Не то чтобы тебе это было нужно, господи. Я затыкаюсь.
Дерек хмыкнул в ответ и встал, осторожно натягивая на плечи рубашку. Стайлз постарался не выглядеть по этому поводу слишком расстроенным. Сексуальному врачу удалось отвлечь его куда лучше, чем всему бамбуку во всех этих гребаных тропиках.
Ничего удивительного, он всегда был общительным парнем.
- Нужно идти к самолету. Людям требуется помощь, - сказал Дерек, укладывая набор с иголками в карман брюк. Он посмотрел на Стайлза со стороны, вроде бы и не слишком внимательно, но так, что отвернуться не удавалось.
- Ага. Ты прав. Конечно, - пробубнил Стайлз, растирая рукой лицо, попутно соскребая засохшую кровь, - Конечно. Идем.
Он встал на ноги и пошел следом за Дереком на пляж, чувствуя, что ничем хорошим это не закончится.